El almíbar que destila tu boca, aquel vapor dulce que es tu aliento y tus palabras me han unido, nuevamente, con mi ser, con mi propio corazón. Mi ser, mi corazón, mi yo más profundo, mi yo más desconocido es liberado de su prisión al sentir tu piel. Y me desnudo completamente de la realidad, de mi realidad harapienta, absurda, minúscula, carcelaria con tu piel contra mi piel. Existe una rivalidad visceral entre mi raciocinio y mi instinto. El instinto lo creía muerto. Mas, el instinto sólo muere con la muerte. El instinto es hipnotizado por tu perfume, envuelto en tus manos, en tus colores, en tus signos. En cada uno de tus signos es envuelto mi ser más primitivo, mi ser crédulo, mi ser más humano y más vulnerable. Mi ser racional y dictatorial está atado de pies y manos y con los ojos vendados y los zapatos apretados. Los zapatos y las riendas le molestan, sin duda, pero tenés aquella habilidad para liberar toda sensación de encierro, aquella magia increíblemente inexplicable. Y sin tus manos, tus colores, tus signos y tu piel hay cosas que ya no comprendo. Y hay cosas que ya no me importa comprender si no están tus manos, tus colores, tus signos y tu piel.

Y si te vas mañana, tu color no se va a diluir con la luna y con el llanto. El dolor no va a ser amargo, lo va a endulzar los recuerdos más tibios. Podrían existir lágrimas, sí. Sí, podría tener miedo. Sí, podría volver a lo obscuro y lejano. Pero habrías sido tan suave, tan tibio y tan dulce que todo dolor se vería opacado y las lágrimas ya no serían heladas y punzantes. Esta felicidad que está viva en mí, que has logrado parir, que ha nacido y estallado como una supernova, no podría extinguirse.

Te quiero, te quiero tanto.

El almíbar que destila tu boca, aquel vapor dulce que es tu aliento y tus palabras me han unido, nuevamente, con mi ser, con mi propio corazón. Mi ser, mi corazón, mi yo más profundo, mi yo más desconocido es liberado de su prisión al sentir tu piel. Y me desnudo completamente de la realidad, de mi realidad harapienta, absurda, minúscula, carcelaria con tu piel contra mi piel. Existe una rivalidad visceral entre mi raciocinio y mi instinto. El instinto lo creía muerto. Mas, el instinto sólo muere con la muerte. El instinto es hipnotizado por tu perfume, envuelto en tus manos, en tus colores, en tus signos. En cada uno de tus signos es envuelto mi ser más primitivo, mi ser crédulo, mi ser más humano y más vulnerable. Mi ser racional y dictatorial está atado de pies y manos y con los ojos vendados y los zapatos apretados. Los zapatos y las riendas le molestan, sin duda, pero tenés aquella habilidad para liberar toda sensación de encierro, aquella magia increíblemente inexplicable. Y sin tus manos, tus colores, tus signos y tu piel hay cosas que ya no comprendo. Y hay cosas que ya no me importa comprender si no están tus manos, tus colores, tus signos y tu piel.

Y si te vas mañana, tu color no se va a diluir con la luna y con el llanto. El dolor no va a ser amargo, lo va a endulzar los recuerdos más tibios. Podrían existir lágrimas, sí. Sí, podría tener miedo. Sí, podría volver a lo obscuro y lejano. Pero habrías sido tan suave, tan tibio y tan dulce que todo dolor se vería opacado y las lágrimas ya no serían heladas y punzantes. Esta felicidad que está viva en mí, que has logrado parir, que ha nacido y estallado como una supernova, no podría extinguirse.

Te quiero, te quiero tanto.

"Pues hay holgazanes y holgazanes. Existe el que es holgazán por pereza y debilidad de carácter, por la bajeza de su naturaleza; tú podrías, si crees que encajo, tomarme por tal holgazán. Luego, está el otro holgazán, el que es holgazán verdaderamente a pesar de sí mismo, que es corroído por dentro por un gran deseo de acción, que no hace nada porque encuentra imposible hacer nada ya que está aprisionado en algo, por decirlo así, porque no tiene lo que necesitaría para ser productivo, porque la inevitabilidad de las circunstancias lo ha reducido a este estado. Tal persona no siempre sabe por sí misma lo que podría hacer, pero siente,“por instinto, ¡aún así, soy bueno en algo! ¡Siento que tengo una razón de ser! ¡Sé que podría ser un hombre diferente! Entonces, ¿para qué podría ser útil, para qué podría servir? ¡Hay algo dentro mío, pero ¿qué es?!” Ese es un holgazán completamente diferente; tú podrías, si crees que encajo, tomarme por tal. “Un pájaro enjaulado en primavera sabe poderosamente bien que hay algo para lo cual serviría, siente poderosamente bien que hay algo que hacer, pero no puede hacerlo. ¿Qué será? No lo recuerda bien: luego, tiene ideas vagas y se dice: “los demás hacen sus nidos y tienen sus pequeños y los crían”; y luego se golpea el cráneo contra los barrotes de la jaula. Y la jaula queda ahí y el pájaro está loco de dolor. ““Ese es un holgazán”, dice otro pájaro que pasa, “ése es una especie de rentista”. Empero el prisionero vive y no muere, nada aparece por fuera de lo que le pasa adentro; está bien de salud, está más o menos alegre bajo los rayos de sol. Pero viene la estación de las migraciones. Ataque de melancolía. “Sin embargo –dicen los niños que lo cuidan en su jaula–, tiene todo lo que necesita”. Pero él sigue mirando, afuera, el cielo hinchado, cargado de tormenta, y siente, dentro de sí, rebelión contra la fatalidad. “Estoy enjaulado. Estoy enjaulado. Y, por lo tanto, no me falta nada. Imbéciles. ¡Ah, por piedad, la libertad! ¡Ser un pájaro como los demás pájaros!””. Un hombre holgazán como aquel se parece a un pájaro holgazán como este. Y es a menudo imposible para los hombres hacer algo, prisioneros en no sé qué clase de horrible, horrible, muy horrible jaula. También existe, lo sé, liberación, liberación tardía. Una reputación arruinada, correcta o incorrectamente, pobreza, inevitabilidad de circunstancias, desgracias; que crean prisioneros. Puede suceder que no siempre seas capaz de decir qué es lo que te confina, te empareda, lo que parece enterrarte, y aún sientes la existencia de no sé qué barrotes, no sé qué puertas, muros. ¿Es todo eso imaginario, una fantasía? No lo creo; y entonces te preguntas a ti mismo, Dios mío, ¿esto durará mucho, es esto para siempre, es esto por toda la eternidad? Sabes, lo que hace desaparecer a la prisión es todo apego, profundo y serio. A ser amigos, a ser hermanos, a amar; eso abre la prisión por un poder soberano, a través del hechizo más poderoso. Pero aquel que no lo tiene permanece en la muerte. Pero cuando el sentimiento surge de nuevo, la vida surge nuevamente."

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