written on viernes, 2 de marzo de 2012
23:23
Me invade una impaz indescriptible cuando te pienso así, en manos ajenas, con palabras ajenas, entre el pelo ajeno, perdido como pocas veces antes... Te pienso tan cálido, acobijado en otras piernas, y todo es un caos, tan revuelto, hecho una espiral subterránea.
Las dudas que callo no dejan de acosarme. "Las flores y el silencio son cosas de tu amor" y, una vez más, Luis, concuerdo.
written on viernes, 2 de marzo de 2012
23:23
Me invade una impaz indescriptible cuando te pienso así, en manos ajenas, con palabras ajenas, entre el pelo ajeno, perdido como pocas veces antes... Te pienso tan cálido, acobijado en otras piernas, y todo es un caos, tan revuelto, hecho una espiral subterránea.
Las dudas que callo no dejan de acosarme. "Las flores y el silencio son cosas de tu amor" y, una vez más, Luis, concuerdo.
"Pues hay holgazanes y holgazanes.
Existe el que es holgazán por pereza y debilidad de carácter, por la bajeza de su naturaleza; tú podrías, si crees que encajo, tomarme por tal holgazán. Luego, está el otro holgazán, el que es holgazán verdaderamente a pesar de sí mismo, que es corroído por dentro por un gran deseo de acción, que no hace nada porque encuentra imposible hacer nada ya que está aprisionado en algo, por decirlo así, porque no tiene lo que necesitaría para ser productivo, porque la inevitabilidad de las circunstancias lo ha reducido a este estado. Tal persona no siempre sabe por sí misma lo que podría hacer, pero siente,“por instinto, ¡aún así, soy bueno en algo! ¡Siento que tengo una razón de ser! ¡Sé que podría ser un hombre diferente! Entonces, ¿para qué podría ser útil, para qué podría servir? ¡Hay algo dentro mío, pero ¿qué es?!” Ese es un holgazán completamente diferente; tú podrías, si crees que encajo, tomarme por tal.
“Un pájaro enjaulado en primavera sabe poderosamente bien que hay algo para lo cual serviría, siente poderosamente bien que hay algo que hacer, pero no puede hacerlo. ¿Qué será? No lo recuerda bien: luego, tiene ideas vagas y se dice: “los demás hacen sus nidos y tienen sus pequeños y los crían”; y luego se golpea el cráneo contra los barrotes de la jaula. Y la jaula queda ahí y el pájaro está loco de dolor.
““Ese es un holgazán”, dice otro pájaro que pasa, “ése es una especie de rentista”. Empero el prisionero vive y no muere, nada aparece por fuera de lo que le pasa adentro; está bien de salud, está más o menos alegre bajo los rayos de sol. Pero viene la estación de las migraciones. Ataque de melancolía. “Sin embargo –dicen los niños que lo cuidan en su jaula–, tiene todo lo que necesita”. Pero él sigue mirando, afuera, el cielo hinchado, cargado de tormenta, y siente, dentro de sí, rebelión contra la fatalidad. “Estoy enjaulado. Estoy enjaulado. Y, por lo tanto, no me falta nada. Imbéciles. ¡Ah, por piedad, la libertad! ¡Ser un pájaro como los demás pájaros!””.
Un hombre holgazán como aquel se parece a un pájaro holgazán como este.
Y es a menudo imposible para los hombres hacer algo, prisioneros en no sé qué clase de horrible, horrible, muy horrible jaula. También existe, lo sé, liberación, liberación tardía. Una reputación arruinada, correcta o incorrectamente, pobreza, inevitabilidad de circunstancias, desgracias; que crean prisioneros.
Puede suceder que no siempre seas capaz de decir qué es lo que te confina, te empareda, lo que parece enterrarte, y aún sientes la existencia de no sé qué barrotes, no sé qué puertas, muros.
¿Es todo eso imaginario, una fantasía? No lo creo; y entonces te preguntas a ti mismo, Dios mío, ¿esto durará mucho, es esto para siempre, es esto por toda la eternidad?
Sabes, lo que hace desaparecer a la prisión es todo apego, profundo y serio. A ser amigos, a ser hermanos, a amar; eso abre la prisión por un poder soberano, a través del hechizo más poderoso. Pero aquel que no lo tiene permanece en la muerte. Pero cuando el sentimiento surge de nuevo, la vida surge nuevamente."
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